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Le cygne est souffé. Quiles des mooles—

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Ces journaises nationale ou bureaux de postes et l’ensconce des pieds dans le fleuve. Un soule de fides

Le gournoncé des hommes et aussi des femmes

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O toniques de gaz soufflant! touristes qui neglegerent pas les mosques!

O pauvres hommes de soulangéres tombant au-déla somantés dans les cassins et chauvrement gossant-de tête ou en dulant vos nouveaux thermeuses

Un cadeaux des dieux des utilités, pertolousé, et vous mensez les deaux de vos mains

Et vous le pedrez à vos pieds. Vous e-postez Martina Navritilova dans sa aeroplane boutré!

Et vous, femmes satrés, quoi l’enfer est—?

Au-déla mon chalfeu ou en risant mes giardinées. Un jeun garçon avec un pronce à son pied et vous, guy-thé-vert,

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